Et je roule dans mon automobile.
Je suis loin des bouchons de la ville.
J'ai laissé derrière moi
l'échangeur de Paris.
Je n'entend ici
que mon appareil hifi.

Sur la route qui me mène à Trouville,
dans l'orage, le tableau immobile.
Sur l'autoroute A13
il n'y a pas de cailloux.
Dans le bruit du moteur,
je me moque de tout.

Viens, c'est fantastique.
On fait la Manche et l'Atlantique.
Je tiendrai le volant pour les goélands.

(Tu sais, moi, les histoires de voiture...)

Et je roule dans mon automobile.
Elle comprend sans méthode assimil.
Un panneau qui m'appelle
vers un arrêt routier.
La main sur la cinquième,
je ne fais que passer.

Viens, c'est fantastique.
On fait la Manche et l'Atlantique.
Je tiendrai le volant pour les goélands.
Tu fais la partie mécanique.

Quand elle me dit la route
au clair du plafonnier,
elle sait que je l'écoute,
je la laisse parler.
Les gens voudraient savoir
ce qu'il y a entre nous.
Quand c'est en mon pouvoir,
je lui fixe un écrou.

Et j'arrive dans mon automobile.
Sur la plage, les bateaux sur la quille.
Quand le bout de ses phares
touche un peu l'océan,
c'est elle qui redémarre
dans le sable et le vent.

Roule, roule puisqu'il pleut.
Roule jusqu'à user tes pneus.
Je tiendrai le volant comme à ce moment.
hum hum hum...